tag:blogger.com,1999:blog-52158208197152441332024-03-05T08:08:07.251+01:00Desde mi rincónClara del Valle permite la reproducción ocasional de sus microrrelatos bajo previa autorizaciónClarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-30619318836894893342010-01-15T22:57:00.005+01:002010-01-16T01:33:33.838+01:00Tiranía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAjFbYJBVGbKt3H59LsK51EF6YyOWOszxfCrUt9jKANDWgU3s-gz8LYjGwPcdJtj-Xn_EcFMNlxh4uV8pDsowvQMx81IMVxrs2sF-x0GVYekL2vP6Bj6RbMVbXmthTLn8siMnXI-EVOjXu/s1600-h/Tiran%C3%ADa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427128616670607138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAjFbYJBVGbKt3H59LsK51EF6YyOWOszxfCrUt9jKANDWgU3s-gz8LYjGwPcdJtj-Xn_EcFMNlxh4uV8pDsowvQMx81IMVxrs2sF-x0GVYekL2vP6Bj6RbMVbXmthTLn8siMnXI-EVOjXu/s400/Tiran%C3%ADa.jpg" border="0" /></a><br /><div>El pequeño extraterrestre soñaba constantemente con un extraño animal. En su desbordante curiosidad, descubrió que aquel animal recibía el nombre de Elefante y procedía del planeta Tierra del que tanto había oído hablar a sus mayores. Animado por tal revelación y azorado por el afán de descubrir lo desconocido, tuvo el impulso de salir al exterior en su búsqueda. De esta manera, emprendió su viaje con el fin de materializar sus sueños. Pero, cual fue su asombro cuando llegó a su destino. Fue incapaz de comprender, como el abuso de poder del ser humano hizo del hombre un tirano capaz de destruir el planeta azul.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-2747191558840793412009-11-25T23:44:00.004+01:002009-11-25T23:49:54.512+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPpcJZLFXr9MjyLIPQ5iIBznJmXC8fsb3JiJkbbtMwD6Hm_PED90KwBFmLt6ElRNeO4cNB4RDN_5LjQJbSzXjdMZHWI-Ta7poA1WoLdJlMDfRPqy6ML2rTKojO9VM00gHZcSghm3dkBLLK/s1600/tren2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408176071676230402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 129px; CURSOR: hand; HEIGHT: 94px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPpcJZLFXr9MjyLIPQ5iIBznJmXC8fsb3JiJkbbtMwD6Hm_PED90KwBFmLt6ElRNeO4cNB4RDN_5LjQJbSzXjdMZHWI-Ta7poA1WoLdJlMDfRPqy6ML2rTKojO9VM00gHZcSghm3dkBLLK/s400/tren2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Para que no se enteren de que me he marchado, coloco mi almohada bajo las sábanas y simulo mi silueta tal como he visto hacer en algunas películas. El silencio reina en casa y aún no ha amanecido. Me alzo de puntillas para mirarme en el espejo del recibidor, cierro por un instante los ojos y compruebo que mi plan me acompaña. Introduzco la mano en el bolsillo derecho de mi chaqueta; sonrío y acaricio la pequeña ficha rectangular de la tarde anterior. Ansioso por llegar a mi destino, cierro muy despacio la puerta y apresuro el paso. Al llegar al recinto, compruebo entristecido que el tren ha desaparecido.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-9654443916325413072009-11-21T10:08:00.001+01:002009-11-21T10:15:17.769+01:00La sombra del soberanismo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxUlx50qc_J7Wz3vYmCs0t3VIdE51wK9oE5AkeNLonO9SEOzI2l_kJ5DRaW6us80_5q8CsFUMT4FamBBbmZyAK17oRpG2PIAcVjWDXF2UpbhyGB5ReymfcGUxLj7RoDs6YZsUGU4BuAlGn/s1600/soberanismo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406481626940654370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxUlx50qc_J7Wz3vYmCs0t3VIdE51wK9oE5AkeNLonO9SEOzI2l_kJ5DRaW6us80_5q8CsFUMT4FamBBbmZyAK17oRpG2PIAcVjWDXF2UpbhyGB5ReymfcGUxLj7RoDs6YZsUGU4BuAlGn/s400/soberanismo.jpg" border="0" /></a><br />Aún con orgullo, el rey empuñó y alzó su espada al aire.<br />“Tenemos que estar preparados para la guerra“, gritó, armado de valor.<br />“Estamos dispuestos a derramar gloriosamente nuestra sangre”, clamaban al unísono los pájaros que habitaban en su cabeza.Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-61289870725588898772009-11-03T00:21:00.002+01:002009-11-03T00:22:18.657+01:00Creación<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHTtlylgcrBs2oY3K-ifjrWdGN8NvgsWiHhOAQTzUeXhWfyTbpIYlmZWTlnIUpnoNhTy833RkL-TrwNX9yxfxEPR2CwjaK4xarTQhBCf6eVqfcu4_QRbBtW-MlDrJyhpsUjeRgtVwD2FBs/s1600-h/creaci%C3%B3n.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399650487970811986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 127px; CURSOR: hand; HEIGHT: 94px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHTtlylgcrBs2oY3K-ifjrWdGN8NvgsWiHhOAQTzUeXhWfyTbpIYlmZWTlnIUpnoNhTy833RkL-TrwNX9yxfxEPR2CwjaK4xarTQhBCf6eVqfcu4_QRbBtW-MlDrJyhpsUjeRgtVwD2FBs/s400/creaci%C3%B3n.jpg" border="0" /></a><br /><div>El hombre se sintió apresado y perdido. Si fue obra de un Dios que lo creó a su imagen y semejanza; definitivamente, nada podría salvarlo de la imperfección.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-68773927656901587602009-09-18T15:37:00.002+02:002009-09-18T15:40:30.428+02:00La perfección<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5HXroL4wICQan7Tcky28LgIeoRAJhrl_Op4o4OzHjTiqxyuyG9ZuXozCMMXqxdJpdFTaH6ON44uA1wobGTrxMo51t4AERUQIHcA-akdczWwp0Xki6QQtPA5eSSjHegzb5rOgxXb4GZvAF/s1600-h/La+perfecci%C3%B3n.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382801625983078562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5HXroL4wICQan7Tcky28LgIeoRAJhrl_Op4o4OzHjTiqxyuyG9ZuXozCMMXqxdJpdFTaH6ON44uA1wobGTrxMo51t4AERUQIHcA-akdczWwp0Xki6QQtPA5eSSjHegzb5rOgxXb4GZvAF/s400/La+perfecci%C3%B3n.jpg" border="0" /></a><br /><div>Era el hombre más inteligente, más cariñoso, más bondadoso, más guapo y mejor amante que jamás pude conocer. Sin duda, hubiera sido una bonita historia de amor, pero no pude resistir tal cúmulo de perfecciones. No tuve más remedio que hacerlo antes de que fuera demasiado tarde. Ante los invitados al enlace, ni el silenciador ni mi puntería estaban dispuestos a delatarme. Solo lo hizo aquella imperfecta mancha roja que asomaba en su inmaculada camisa blanca justo a la altura del corazón.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-51018781029325355552009-08-22T20:48:00.001+02:002009-08-22T20:53:47.649+02:00El hechizo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvCnzT4XFuI8HDelXPbK18NaiBn029xNUC0PUQPWmWoMJB26ikG46gRv_H2gDNSZiVnECJ-pVwsDVt3hmuAGwUuuYxrD-BOwtcxgWv-qm1gGLkz0bDjw_zafWOICTa0NfR7prL1hkeaqq-/s1600-h/hechizo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372863080156347698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 110px; CURSOR: hand; HEIGHT: 118px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvCnzT4XFuI8HDelXPbK18NaiBn029xNUC0PUQPWmWoMJB26ikG46gRv_H2gDNSZiVnECJ-pVwsDVt3hmuAGwUuuYxrD-BOwtcxgWv-qm1gGLkz0bDjw_zafWOICTa0NfR7prL1hkeaqq-/s400/hechizo.jpg" border="0" /></a><br /><div>Acurrucada en el refugio de mi sillón junto a la ventana, le oí cantar en su paseo nocturno. Había llegado el momento de conocerle. Sabía que si me acercaba, no podría resistirme al hechizo de la leyenda de quienes relataban algún encuentro. Aún sabiendo el riesgo que corría, siempre abrigué la idea de reunirme con él. Así fue como me dejé acariciar en su calidez y al compás de su baile supe que no habría vuelta atrás. No tardó en mostrar su verdadera cara. Su tibia melodía dio paso en un aullido despiadado. Nadie pudo ayudarme. En mi delirio, recordé vagamente que alguien dijo una vez "es el viento de los locos".</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-1061923573861898512009-07-10T00:01:00.002+02:002009-07-10T00:06:17.653+02:00El triste durmiente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIbMig3usW6KXvaRNb4DlLQkN3blTrv0zaXJ28P7YIhGFqkXafpWlEME_JT8RniMO4TlRdO6kKYUSvzbBr9lMWhHOp0LHkaB7boa6BLhBD1zAcSyeE_JPq0xC9SxaPgr5NWi2_jCmnG4tW/s1600-h/el+triste+durmiente.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356584859255137906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIbMig3usW6KXvaRNb4DlLQkN3blTrv0zaXJ28P7YIhGFqkXafpWlEME_JT8RniMO4TlRdO6kKYUSvzbBr9lMWhHOp0LHkaB7boa6BLhBD1zAcSyeE_JPq0xC9SxaPgr5NWi2_jCmnG4tW/s400/el+triste+durmiente.jpg" border="0" /></a><br /><div>El triste durmiente reposa amparado en un vapor soñoliento. Consciente de la necesidad de deshacerse de la pena que le envuelve, prefiere ocultar su rostro mientras espera la llegada de quien logre despojarlo de su halo de melancolía.<br />En esta creencia, poco lo diferencia de cualquier princesa. No logra ocultar que sus sueños también son de color de rosa.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-59977078120111680932009-06-16T00:37:00.002+02:002009-06-16T00:40:51.041+02:00La mesa número nueve<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgown_VlWyn_l0N73XSEbJDrPHBivsy3d2kp0WgGjJS36wNsuyYi7WRk_9GdrwKbm4UIDfcSjz1VKubyUoWxcGj7K3ye4atPgs1QaddSV-MRPtvYsdfgkH-BJGseS0GEEtPytgj0hYa6iP4/s1600-h/Viena.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347687344708190018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 159px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgown_VlWyn_l0N73XSEbJDrPHBivsy3d2kp0WgGjJS36wNsuyYi7WRk_9GdrwKbm4UIDfcSjz1VKubyUoWxcGj7K3ye4atPgs1QaddSV-MRPtvYsdfgkH-BJGseS0GEEtPytgj0hYa6iP4/s400/Viena.bmp" border="0" /></a><br /><div>Aún recuerdo, aquel mes de febrero, en que circulaba un rumor por los cafés de Viena que tenía a todos los ciudadanos en vilo. Haciendo caso omiso a tan descabelladas habladurías y como desafío a un bulo supuestamente infundado, yo seguía puntual a mi cita matutina en el café de la esquina. En la mesa número ocho, junto a la prensa diaria, pasaba mi primera hora de la mañana entre olores a café y pastelería recién salida del horno, en un lugar privilegiado frente al ventanal. Serían cerca de la diez de la mañana, cuando un hombre cercano a los cincuenta empujó la puerta. En el descansillo, bajo un ventilador de aire caliente, se atusó con las palmas de las manos el resto de una melena de una añorada época hippie. Llegó apenas media hora después que yo, pasó detrás de mí y se instaló en la mesa contigua. Pidió un café, sin dejar de apartar los ojos de la calle mientras se quitaba la chaqueta pausadamente. Al cabo de unos minutos, llegó una mujer de edad incierta, caminó hacia mi mesa, me miró como si dudara en detenerse, pero prosiguió hasta la que se encontraba a mi lado. Mi vecino, tal vez por la impresión, ni siquiera hizo un gesto por levantarse. Se saludaron fríamente, pero con cierto aire de cordialidad, como a quien se espera, pero se ve por primera vez. Se sentó frente a él, de espaldas a la visión de los transeúntes caminando bajo la nieve, ni siquiera se molestó en quitarse el abrigo, solo en despojarse con sumo cuidado de unos guantes de cuero. Con una sonrisa gélida, sus manos se entrelazaron en un eterno silencio.<br />Hoy, después de tanto tiempo, sigo fiel al mismo café y al mismo lugar, junto a la estatua de piedra que ocupa la mesa número nueve.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-18169121493533137142009-06-10T23:30:00.003+02:002009-06-10T23:38:17.794+02:00La duda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9MpQE73SRP9X_vvco6cl8WlQKLUYyWDjcDcLwkY_TwkJpT1QqZpLo9sMzhfbngdjy_IUZJ8HCubyAXfge3ZPT_Lpmi8M7Y2F9PRyZ11npl21CvhEXGJSlogI6xF2jFC8Ev2qcJy0O8Nfp/s1600-h/duda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345815637351699890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 130px; CURSOR: hand; HEIGHT: 98px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9MpQE73SRP9X_vvco6cl8WlQKLUYyWDjcDcLwkY_TwkJpT1QqZpLo9sMzhfbngdjy_IUZJ8HCubyAXfge3ZPT_Lpmi8M7Y2F9PRyZ11npl21CvhEXGJSlogI6xF2jFC8Ev2qcJy0O8Nfp/s400/duda.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>Llovía afuera y yo sin paraguas. Busqué las llaves de casa, pero los bolsillos de mi traje estaban vacíos. En la oscuridad de la noche vislumbré luz en el salón. Llamé al timbre, pero parecía no funcionar. Entonces salté la verja y me acerqué a la ventana. Estabas plácidamente sentada en mi sillón. Al poco tiempo te levantaste sonriente; pensé que me habías visto. Sin embargo, alguien se te acercó con una copa y tú lo besaste sin dudar. Esta vez grité y golpeé el cristal repetidamente. Seguías sin oirme. Tenía que advertirte que aquel tipo era mi asesino. ¿O tal vez ya lo sabías?</div></div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-17907308221031408212009-06-02T23:27:00.004+02:002009-06-14T01:15:29.372+02:00Una pieza única<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7FXT90vrUihu3XQTbabzeQsAVQ0Gt78BT_hJfxQiX_jP4ZNU-vaH0I4QEij1o1vYhyphenhyphenBHuHEfHwmHkObzxV0ikCynIiwMCG_Xd-Pts0VDtLaw2hT1xd1IGSdxF0wwBoUihc47yIQDEXhkG/s1600-h/caj%C3%B3n+de+madera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342845401404077410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 106px; CURSOR: hand; HEIGHT: 112px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7FXT90vrUihu3XQTbabzeQsAVQ0Gt78BT_hJfxQiX_jP4ZNU-vaH0I4QEij1o1vYhyphenhyphenBHuHEfHwmHkObzxV0ikCynIiwMCG_Xd-Pts0VDtLaw2hT1xd1IGSdxF0wwBoUihc47yIQDEXhkG/s400/caj%C3%B3n+de+madera.jpg" border="0" /></a><br /><div>Lo mejor sería ir a por el destornillador. Minuciosamente empezó a aflojar uno a uno los tornillos que componían el cajón de madera que tenía ante sí. Tal vez hubiera sido más rápido y efectivo hacer palanca abriéndolo en un solo golpe seco, pero no quería dañar su contenido. Bastante habría sufrido ya con el traslado y la entrega a domicilio. Según el anticuario, se trataba de una pieza única muy difícil de conseguir. Así lo atestiguaba el certificado de autenticidad como su lugar de procedencia. Sin lugar a dudas, sería el mejor capricho que se había dado. No todos los días se adquiere un fantasma por encargo.</div><div><a id="id1de" onclick="var wcall=wicketAjaxGet('?wicket:interface=:52:labelList:4:labelLink::IBehaviorListener:0:',null,null, function() {return Wicket.$('id1de') != null;}.bind(this));return !wcall;" href="https://www.safecreative.org/?wicket:interface=:52::::#" wicketfocusset="true"></a><a id="id1de" onclick="var wcall=wicketAjaxGet('?wicket:interface=:52:labelList:4:labelLink::IBehaviorListener:0:',null,null, function() {return Wicket.$('id1de') != null;}.bind(this));return !wcall;" href="https://www.safecreative.org/?wicket:interface=:52::::#" wicketfocusset="true"></a></div><div><a id="id1de" onclick="var wcall=wicketAjaxGet('?wicket:interface=:52:labelList:4:labelLink::IBehaviorListener:0:',null,null, function() {return Wicket.$('id1de') != null;}.bind(this));return !wcall;" href="https://www.safecreative.org/?wicket:interface=:52::::#" wicketfocusset="true"></a></div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-71673919714562161052009-05-30T17:39:00.000+02:002009-05-30T17:43:03.344+02:00Insomnio (III)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0bHekiYo2ochJdgqZZPX5QhyphenhyphenJeyPbN1khxjn8slBga-67MPbsrTBwSFc4QXf10voraorrJkh1A7FlJzMXDiRWiuFQpwobGfZnwYtdZtylloQ-pfzI8tRdyuDsSw_9Fer3ryR3CIRS4x3w/s1600-h/insomnio2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5341642139498042978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 89px; CURSOR: hand; HEIGHT: 111px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0bHekiYo2ochJdgqZZPX5QhyphenhyphenJeyPbN1khxjn8slBga-67MPbsrTBwSFc4QXf10voraorrJkh1A7FlJzMXDiRWiuFQpwobGfZnwYtdZtylloQ-pfzI8tRdyuDsSw_9Fer3ryR3CIRS4x3w/s400/insomnio2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Después de tanto tiempo, por fin concilié el sueño. Esta noche dormí boca abajo. Conseguí darle la espalda a los problemas.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-13769390296456374072009-05-27T23:05:00.002+02:002009-05-27T23:07:33.185+02:00Recuerdos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPqkg5Zvg6mvZjpfi0FaOQfvZKDvztH-BXoMqaeNMh94bTT34uYBmBLTlJkQCE-_8DkiPgOQtXCVjSBVJjQby7OPnEt4ViVzNw7Zvmo9ZHpe3hOARt5NXb2XVPZsPXNy86RSdV5We9oWsC/s1600-h/Recuerdos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340613078061751954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 113px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPqkg5Zvg6mvZjpfi0FaOQfvZKDvztH-BXoMqaeNMh94bTT34uYBmBLTlJkQCE-_8DkiPgOQtXCVjSBVJjQby7OPnEt4ViVzNw7Zvmo9ZHpe3hOARt5NXb2XVPZsPXNy86RSdV5We9oWsC/s400/Recuerdos.jpg" border="0" /></a><br /><div>“¿Te acuerdas de mí?”, la abordó la desconocida nada más verla en el parque, llamándola por su nombre de pila. Ella respondió afirmativamente, con evidente cordialidad, feliz ante tal encuentro casual. Tras las fórmulas obligadas de cortesía, se preguntaron por la salud, se entristecieron al conocer que ambas habían quedado recientemente viudas, hablaron ilusionadas de hijos e incluso intercambiaron fotografías de los nietos. Fue realmente emocionante asistir al encuentro de dos amigas tras largos de ausencia.Tras despedirse de nosotras, le pregunté a mi abuela quién era aquella señora tan amable. Ella respondió: "no lo sé".</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-51237529431338338102009-05-23T18:04:00.000+02:002009-05-23T18:06:31.021+02:00Herencias<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHLXGK3GEocBThxtUcB2hIqMnhBxnHykrxjo7s8nxYDGRuD-PH0vi75gknpZof1nmuIlqPx8pV9oGpcPBleKqdh5XUVI4Dw3ubRWzq506JURVDWp4W8LzOggIDdx35HwwfofcjpfDUxakt/s1600-h/herencias.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339051063447935666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 73px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHLXGK3GEocBThxtUcB2hIqMnhBxnHykrxjo7s8nxYDGRuD-PH0vi75gknpZof1nmuIlqPx8pV9oGpcPBleKqdh5XUVI4Dw3ubRWzq506JURVDWp4W8LzOggIDdx35HwwfofcjpfDUxakt/s400/herencias.jpg" border="0" /></a><br /><div>Tatuado por el azar caprichoso de los genes, heredó la virtud de su madre y la adicción de su padre. </div><div>En los recitales de piano, con las manos aún temblorosas por el efecto del wiskhy, sonaban las mejores melodías.<br /> </div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-57348555667007798052009-05-18T22:58:00.002+02:002009-05-18T23:01:37.811+02:00Insomnio (II)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcA4HtTVoDcddqDEwNLgrijgVeCyuNFEN2YDzEeHdusmrwQFqM1F1Xgo4gFsI4VHEnf6UvaahA0Dej2UmuUEui6yrwZgIaQuxON_GPPsxpp3UqvdVjbHXlIwq8kxJzsVkUXlLaXSrfAQIp/s1600-h/insomnio3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337271509990283986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 99px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcA4HtTVoDcddqDEwNLgrijgVeCyuNFEN2YDzEeHdusmrwQFqM1F1Xgo4gFsI4VHEnf6UvaahA0Dej2UmuUEui6yrwZgIaQuxON_GPPsxpp3UqvdVjbHXlIwq8kxJzsVkUXlLaXSrfAQIp/s400/insomnio3.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBgEaDJ2AUqQFpyHRMRxAr4myzimSdCLMR651npJSZTFq4EwY5wOPwDoLxgNriTrUFZjcpNtEC9e_rnc27RNIFq-Qjgr1DyH1qUmSLJSoveuGp8-q_TZr7vmAVtmdB8O4ojQ1WS17r9sTb/s1600-h/insomnio2.jpg"></a>Abrió la ventana y le gritó: “Vete de aquí”<br />Y la angustia, saltó a la oscuridad exterior.<br /><br /><div></div></div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-29042915577275513542009-05-13T21:26:00.003+02:002009-05-13T21:29:51.928+02:00Sin regreso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPs3XIqKDknveDdbZkS1bd-trXF0WMwnKjnnKg_Iwqtv_couodgrl1qPiNuNqESG4o8XOXcAlFhFCYQREBpDDC9325jQ922lPAUyE1YNbcANLFtwhU0MPnS5j9R0kA3MKS2KSMs6zZaPgY/s1600-h/tren.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335392490658861202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 105px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPs3XIqKDknveDdbZkS1bd-trXF0WMwnKjnnKg_Iwqtv_couodgrl1qPiNuNqESG4o8XOXcAlFhFCYQREBpDDC9325jQ922lPAUyE1YNbcANLFtwhU0MPnS5j9R0kA3MKS2KSMs6zZaPgY/s400/tren.jpg" border="0" /></a><br /><div>En el efímero y veloz paso del tren, el viajero contempla el paisaje a través de la ventanilla. Su mirada oculta un deseo. Aunque lleva un billete de ida y vuelta, sabe que nunca más regresará.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-3006501997686435172009-05-10T10:47:00.002+02:002009-05-10T10:49:08.272+02:00La mendiga<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-LPFEAi-VxcwNj2vrKwrsSsgx6lMco5nNIGgsG1VOphCFq1UrlWzOGwTd9SC6lGQ38q4sAFn7ohOsgWZ1ui2I0bcUG26MAiyyCgc5q9sIKC6pgH4Oe72I3p-Ayy155ZmO09pzj5syFz58/s1600-h/mendiga.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334114409097398146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 99px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-LPFEAi-VxcwNj2vrKwrsSsgx6lMco5nNIGgsG1VOphCFq1UrlWzOGwTd9SC6lGQ38q4sAFn7ohOsgWZ1ui2I0bcUG26MAiyyCgc5q9sIKC6pgH4Oe72I3p-Ayy155ZmO09pzj5syFz58/s400/mendiga.jpg" border="0" /></a><br /><div>-¿No le regalarías también el collar?- le preguntó su padre sin disimular su enfado.<br />-Si.- asintió cabizbaja.<br />-¡Ya te advertí que no hablaras con ella!<br />Su hija se había dejado seducir por aquella mujer menuda y encorvada que todas las noches se refugiaba en el cajero automático del banco y que cada mañana, cuando ella acudía a trabajar, la saludaba con tanta amabilidad.<br />-¡No lo entiendes, papá!- protestó.<br />-Tenía que deshacerme de todo aquello que me pudiera recordar a la madre que nunca conocí.<br />El padre se sintió hundido. Un nudo le apretaba la garganta. Sentía unas terribles ganas de decirle "ella es tu madre".</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-37335349001802107682009-05-07T23:33:00.002+02:002009-05-07T23:36:04.039+02:00La pesadilla<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyPwmBRXehFkd3KK6y6pEljgWQJJdlHvhUtgdycqtY0wPkfT8UKFL873a8_awGW9UtEOPQ7wAx-YoU-OkAdMlppvCIH6lKALZT9JdOZEGqLjlxY4BL4BuHQ4_HV-UnuJQL4b1fnLNVMIiT/s1600-h/pesadilla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333198855510831042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyPwmBRXehFkd3KK6y6pEljgWQJJdlHvhUtgdycqtY0wPkfT8UKFL873a8_awGW9UtEOPQ7wAx-YoU-OkAdMlppvCIH6lKALZT9JdOZEGqLjlxY4BL4BuHQ4_HV-UnuJQL4b1fnLNVMIiT/s400/pesadilla.jpg" border="0" /></a><br /><div>Quiere creer que solo se trata de un mal sueño. Cuando despierte, todo habrá pasado. Nunca lo sabrá. Esta vez no pudo despertar.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-18025403301450744642009-04-29T22:46:00.003+02:002009-04-29T22:59:26.458+02:00Cuentos en seis palabras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTI5g-lsgCV-haw3piS6q4EHdwEu9eR9hmX2y9Kh7T2qoI89i7wHq8T2dcArCqUtqlrly5Cqpby6zlurVrRKSd6m7SJNhcg8oNMc8p0gs0R59ehN0tAgqjrW5AxvjoZn6QSn7CDJhlWUEE/s1600-h/6p.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330217748496722354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 146px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTI5g-lsgCV-haw3piS6q4EHdwEu9eR9hmX2y9Kh7T2qoI89i7wHq8T2dcArCqUtqlrly5Cqpby6zlurVrRKSd6m7SJNhcg8oNMc8p0gs0R59ehN0tAgqjrW5AxvjoZn6QSn7CDJhlWUEE/s400/6p.jpg" border="0" /></a><br /><div> </div><div align="center">Nunca pudimos bailar al mismo compás.</div><div> </div><div align="center"> </div><div align="center">Perdió el sueño. Encontró la angustia.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">En su silencio estaban las palabras.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">En el beso sonó la alarma.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Cruzan miradas, sonríen, sobran las palabras.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Aquellos ojos lo persiguieron en vida.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Se encontraba agotado, su lengua no.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Nació, firmó su sentencia de muerte.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Lo mató. Se aseguró el secreto.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">"Somos amigos"- dijo mirando al revolver.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Fantasma busca casa habitada. Prometo discreción.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Murió sin saber que había vivido.</div><div align="center"> </div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-45604310911256249572009-04-25T20:06:00.007+02:002009-04-27T00:00:23.914+02:00El ladrón arrepentido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifG2GQtvwngh7zFYZq4xSa4tiZ7qKQqZXFRev-kmi7W6a4XKISn8TLVkC1ivYRG6t4LVdpnXGdrGGlcgSeVZmpOtbqeZz8hPH3P88bwfG3_uWO6dDFZz3luC3rKWxPg1WNhRmORGxa0Vf0/s1600-h/ladr%C3%B3n2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328692302953819762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 377px; CURSOR: hand; HEIGHT: 233px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifG2GQtvwngh7zFYZq4xSa4tiZ7qKQqZXFRev-kmi7W6a4XKISn8TLVkC1ivYRG6t4LVdpnXGdrGGlcgSeVZmpOtbqeZz8hPH3P88bwfG3_uWO6dDFZz3luC3rKWxPg1WNhRmORGxa0Vf0/s400/ladr%C3%B3n2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Luego se fue corriendo a empujones entre el tumulto de la gente con el bolso colgado al cuello. Cuando llegó al parking, con el corazón desbocado y las manos aún temblorosas, entró en su coche. En un acto casi mecánico se miró en el espejo retrovisor. Aún no se podía explicar como había sido capaz. Con emoción violenta abrió el botín que el era tan familiar. Estremecido rasgó el sobre que contenía una sola hoja doblada en cuatro. Cuando terminó de leer su contenido, unas lágrimas acudieron a sus ojos. Nunca más volvería a dudar del amor que le profesaba su mujer.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-42977591227126873172009-04-22T00:05:00.002+02:002009-04-22T00:08:36.400+02:00La luna de Valencia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ7Hdugni6PgEvplzuW4M2BPivjrGZXksoLyw8mnKbAKi_Q1x0YcxsMPOl18k_ua6p2wMtW9PwnpDlKYhpR-H2Vm11qSe05KCwyAVXDIXMp2NTNLjYgQdQCzo-GLra9Uh1KxDbwadDhSjV/s1600-h/luna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327269836429002098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 96px; CURSOR: hand; HEIGHT: 130px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ7Hdugni6PgEvplzuW4M2BPivjrGZXksoLyw8mnKbAKi_Q1x0YcxsMPOl18k_ua6p2wMtW9PwnpDlKYhpR-H2Vm11qSe05KCwyAVXDIXMp2NTNLjYgQdQCzo-GLra9Uh1KxDbwadDhSjV/s400/luna.jpg" border="0" /></a><br /><div>De pequeña, en el colegio, había una profesora que le tenía manía o eso creía ella. Cansinamente le repetía: “Rosita, como siempre, en la luna de Valencia”. </div><div>Hoy, después de tantos años, se alegra de seguir aún allí.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-1361937942017353112009-04-16T23:32:00.001+02:002009-04-18T11:04:58.050+02:00Amotinamiento<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ_Sz2zdlhRJBoAPaEEjxZatYRZodYwaleRvsfKgeYn9Egqti-HyXepPM_zcOaaJ6nl7U-vGTHRCgObNKzTXneIGfWvxbbq-GLgESPGC3LaWSnRSq6w-IeNMH1IoMiAonZfhpjZfpKhvEp/s1600-h/No%C3%A9.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325953821007902178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ_Sz2zdlhRJBoAPaEEjxZatYRZodYwaleRvsfKgeYn9Egqti-HyXepPM_zcOaaJ6nl7U-vGTHRCgObNKzTXneIGfWvxbbq-GLgESPGC3LaWSnRSq6w-IeNMH1IoMiAonZfhpjZfpKhvEp/s400/No%C3%A9.jpg" border="0" /></a><br /><div>La leyenda omitió contar que el arca de Noé sufrió un motín. La rebelión de los machos de las diferentes especies animales fue unánime. Todos se sublevaron ante la solitaria presencia de la hembra del dragón de Komodo. Aquello suponía un funesto presagio.<br />Nadie quería una pionera del feminismo que fuera capaz de asegurar la supervivencia de su especie sin la necesidad de un macho a su lado.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-9761106597853446022009-04-14T22:48:00.002+02:002009-04-14T22:52:34.068+02:00Envidias<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8GRAr2c2rPEEXtSqJMkqGulYTUzp55bYOF8JlGQ9c_mSna79Da1wKt5MTAcX4MRKqpiRE-1ntqCw0ekf826Mjx47KgU-G6x0zaBKVFu748iShBXxRe2cLTZBOCEppadFtWR41hv7wUmng/s1600-h/colegio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324652386881238802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 113px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8GRAr2c2rPEEXtSqJMkqGulYTUzp55bYOF8JlGQ9c_mSna79Da1wKt5MTAcX4MRKqpiRE-1ntqCw0ekf826Mjx47KgU-G6x0zaBKVFu748iShBXxRe2cLTZBOCEppadFtWR41hv7wUmng/s400/colegio.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nos revolvía el pelo con cara de contento. Algunas veces repartía globos, otras, caramelos. No había en el colegio otro profesor que despertara tanto entusiasmo. Todo deslumbraba en él: el dominio de las materias, sus buenas maneras, exigente pero comprensivo y cariñoso a la vez. Era la envidia de sus compañeros de claustro. Un lunes dejó de venir por clase. Fue despedido sin motivo aparente. El director se limitó a decir que no era un modelo a seguir por sus alumnos. Corría un rumor injusto. En la intimidad, se pintaba la boca en forma de corazón y se daba rimel en la pestañas.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-47946702810725008312009-04-07T00:27:00.008+02:002009-05-15T23:07:18.418+02:00Niños ...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQCUJcOYB5o2VNBBmdAgQUaBmyQlOLH4-CnSw3hwEs-L4Qoj0QViuAgy8b9Mo1aX7Muj7h_C7b4jYf1deleh5LfR4kgVh2SRVVA6n1SJEB1ZGrxrvn1umLOXVmwZrFbq5v5BGImxg-UoLK/s1600-h/bicicleta2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321709139504779522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQCUJcOYB5o2VNBBmdAgQUaBmyQlOLH4-CnSw3hwEs-L4Qoj0QViuAgy8b9Mo1aX7Muj7h_C7b4jYf1deleh5LfR4kgVh2SRVVA6n1SJEB1ZGrxrvn1umLOXVmwZrFbq5v5BGImxg-UoLK/s400/bicicleta2.jpg" border="0" /></a><br /><div>“¡Abuelo!” – dijo el niño emocionado -</div><div>“cuando seas pequeño, te prestaré mi bicicleta”.</div><br /><div></div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-5336533832375204482009-04-03T00:05:00.002+02:002009-04-03T00:06:01.502+02:00El día menos esperado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn601kFwDKUtOdcevqbUZ1nKlztzPvOiBeOvSZ3fA3Spvc99kjerwRnGVfFz4wyGhNnVFPzARHXO_MOtP61C0YsbSXG6ljhcuHcAxsBV0DIfqjC-s9nhLvmOWCrfkpfPpD3STiwxu9ne_5/s1600-h/conciencia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320218712239479650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 110px; CURSOR: hand; HEIGHT: 118px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn601kFwDKUtOdcevqbUZ1nKlztzPvOiBeOvSZ3fA3Spvc99kjerwRnGVfFz4wyGhNnVFPzARHXO_MOtP61C0YsbSXG6ljhcuHcAxsBV0DIfqjC-s9nhLvmOWCrfkpfPpD3STiwxu9ne_5/s400/conciencia.jpg" border="0" /></a><br /><div>Recién levantado, con el pelo revuelto y con los ojos aún pegados por el sueño, se miró al espejo. En la cotidianidad de los gestos repetitivos, buscó la mirada triunfadora que siempre exhibió con orgullo.<br />Sin embargo, hoy no es la misma. La nota algo diferente. Lo incomoda. A pesar de su empeño, no puede evitarla. Allí está ella persistente e inalterable. La conciencia hizo su acto de presencia. </div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5215820819715244133.post-91441142587180269492009-03-29T11:25:00.001+02:002009-03-29T16:37:59.319+02:00Un ligero retraso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjnmPse0Y0FddxUztLPHpPRNJ-9LO4OaB1AVqZLXb1Ez_qpiLSg7WVRP9L9jRPzZxEi_Ho785Vt7eQk7MPk38TU5O8kxEk9cAu2hVQlWzjE86WBsajey6uC6ZNzVl7hs8hnp_JGopjqT_/s1600-h/retraso.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318618719070831986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjnmPse0Y0FddxUztLPHpPRNJ-9LO4OaB1AVqZLXb1Ez_qpiLSg7WVRP9L9jRPzZxEi_Ho785Vt7eQk7MPk38TU5O8kxEk9cAu2hVQlWzjE86WBsajey6uC6ZNzVl7hs8hnp_JGopjqT_/s400/retraso.jpg" border="0" /></a><br /><div>Cerré la puerta despacio, sin hacer ruido. Allí estaba ella esperándome, vestida para la ocasión. Con los brazos cruzados, taconeando impacientemente su pie derecho, miraba insistentemente su diminuto reloj de pulsera. Advertí la señal de protesta.<br />Así comenzó, como últimamente venía siendo habitual, su monólogo convertido en un incesante interrogatorio: “¿Por qué tienes que llegar siempre tarde?, ¿de dónde vienes a estas horas?, ¿con quién has estado?…”<br />Mientras tanto, andaba de un lado para otro de la habitación, gestualizando con ostentosa expresividad y vocalizando con tal perfección, que incluso yo, me llegué a sorprender.<br />Sin duda, debió ser una magnífica interpretación. El público se reía a carcajadas.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/03652927299688251059noreply@blogger.com12